Adopción
Me llamo Juan, vivo en un orfanato, que es un lugar donde estudio y duermo. Acá, junto a muchos otros nenes que no tienen papás, paso mis días ilusionado con que pronto vendrán a buscarme y así tendré, por fin, un hogar de verdad, una familia, padres que me amen y, tal vez, hasta primos y tíos.

Los días pasan y me hago cada vez más grande y fuerte. Yo sé que los “papás” posibles vienen a buscar niños pequeños y eso me pone triste, porque cada día estoy más grande…Sé que, pronto, nadie me querrá.

Juan sabía que cada día que pasaba tenía menos probabilidades de que lo elijan…Y eso lo amargaba mucho.

Juan se decidió y puso en marcha un plan para no crecer más…Su plan fue un éxito; Juan no sólo dejó de crecer sino que, cada día, se hacía más pequeño, más indefenso; ya era casi un bebé, porque, ahora, ni podía caminar…Así que no perdía la ilusión de que, por fin, vinieran por él.

El día llegó, varias personas se acercaron a su cama. Juan parecía un ángel, estaba chiquitito, casi ni se movía.

Con la poca audición que le quedaba, porque ya estaba extremadamente débil, escuchó…oyó lo que por tanto tiempo había deseado.

-Este es Juan, pobrecito, llevémosle rápido…!ojalá lo logre!

“Al fin, me eligieron…me llevan…!Qué felicidad!”

Juan cerró sus ojos… y soñó con su nueva familia. Pero el plan de Juan no era perfecto.

Murió en la ambulancia en la que lo trasladaban hacia el hospital por su desnutrición irreversible.

Juan dejó este mundo siendo un bebé de 10 años. Al menos, murió feliz….
 
Darcy Mara Mell

El Funeral de John Mortonson

John Mortonson se murió: su obituario había sido leído y él había dejado
la escena.
El cuerpo descansaba en un fino ataúd de mahogany con una placa de cristal
empotrada. Todos los ajustes para el funeral habían sido tan bien
digitados que sin duda, si el difunto los hubiera sabido, de seguro que
los hubiera aprobado. El rostro, como se podía ver a través del cristal,
no tenía semblante de desagrado: perfilaba una tenue sonrisa, como si la
muerte no le hubiera resultado dolorosa, no estando distorsionado más allá
del poder reparador del funebrero. A las dos de la tarde los amigos fueron
citados para rendir su último tributo de respeto a aquel quien no había
tenido mayor necesidad de amigos y de respeto. Los miembros de su familia
fueron pasando cada varios minutos a la capilla y lloraron sobre los
restos plácidos bajo el cristal. Esto no fue bueno; no fue bueno para John
Mortonson; pero en presencia de la muerte la razón y la filosofía
permanecen mudas.

A medida que las horas iban pasando, los amigos iban llegando y ofrecían
consuelo a los parientes dolidos, quienes, como las circunstancias de la
ocasión requerían, estaban solemnemente sentados alrededor de la
habitación con un importante conocimiento de su importancia en la pompa
fúnebre. Luego vino el ministro, y en tal oscura presencia las más mínimas
luces se eclipsaron. Su entrada fue seguida por la de la viuda, cuyas
lamentaciones llenaron la estancia. Ella se acercó a la capilla y luego de
inclinar su rostro contra el frío cristal por un momento, fue gentilmente
conducida hacia un asiento cercano al de su hija. Lúgubremente y en tono
bajo, el hombre de Dios comenzó su elogio de la muerte, y su dolorosa voz,
mezclada con los sollozos cuya intención era para estimular al auditorio,
pareció como el sonido del mar sombrío. El deprimente día se oscureció a
medida que él hablaba; una cortina de nubes acechó el cielo y un par de
gotas de lluvia se hicieron audibles. Pareció como si la naturaleza entera
estuviera llorando por John Mortonson.

Cuando el ministro hubo terminado su elogio con una oración, se cantó un
himno y los portadores del féretro tomaron su lugar detrás del mismo.
Cuando las últimas notas del himno tocaron a su fin la viuda corrió hasta
el ataúd, cayendo sobre el mismo y llorando histéricamente. Gradualmente
fue cediendo a la disuasión y a comportarse; y el ministro trataba de
alejar su vista de la muerte bajo el cristal. Ella extendió sus brazos y
con un grito cayó insensible.

Los dolientes se acercaron al ataúd, los amigos los siguieron, y cuando el
reloj sobre el mantel solemnemente daba las tres, todos miraron fijamente
sobre el rostro del difunto John Mortonson.

Ellos retrocedieron, débilmente. Un hombre, tratando en su terror de
escapar de la desagradable visión, tropezó contra el ataúd tan pesadamente
como para golpeando uno de sus delicados soportes. El ataúd cayó al piso,
el cristal estalló en miles de pedazos por el golpe.

Desde la abertura del cristal salió el gato de John Mortonson, que
perezosamente brincó al piso, sentándose, limpiando tranquilamente su
criminal hocico con la pata delantera, para retirarse con dignidad de la
estancia.

Ambrose Bierce

Selección: Roberto Díaz
robertodiaz@uol.com.ar